CARTAS

Porque me falas nesse idioma? perguntei-lhe, sonhando

Em qualquer língua se entende essa palavra

Sem qualquer língua.

O sangue sabe-o.

Uma inteligência esparsa aprende

esse convite inadiável.

Búzios somos, moendo a vida

inteira essa música incessante.

Morte, morte

Levamos toda a vida morrendo em surdina.

No trabalho, no amor, acordados, em sonhos.

A vida é a vigilância da morte,

até que o seu fogo nos consuma

sem a consumir

de Cecília Meireles

O meu comentário???

A morte,

a vida

Os sonhos,

as ilusões...

Os medos,

as verdades.

Retalhos,

momentos....

Partituras de músicas de encantar...

Porque a vida é a carta

que o destino escreve...

Nem sempre com as nossas palavras...

Mas no qual crescemos

e nos reconciliamos...

Com quê????

O nosso tempo,

os nossos segredos...