Com Amor

Foi bonito O meu sonho de amor Floriram em redor Todos os campos em pousio. Um sol de Abril brilhou em pleno estio, Lavado e promissor. Só que não houve frutos Dessa Primavera. A vida disse que era Tarde demais. E que as paixões tardias São ironias Dos deuses desleais "Frustração" de Miguel Torga, Diário XV O meu comentário??? Não há paixões tardias.... Há apenas paixões... E momentos para viverem em nós.... Às vezes, espera-se demais e elas fogem.... Outras, encostam-se devagar.... E descobrimos um labirinto de emoções desconhecidas... Que percorrem os corredores da vida, afastando essas ironias e essas deslealdades... Por momentos memoráveis......

Percorro o dia, que esmorece Nas ruas cheias de rumor; Minha alma vã desaparece Na minha pressa e pouco amor. Hoje é Natal. Comprei um anjo, Dos que anunciam no jornal; Mas houve um etéreo desarranjo E o efeito em casa saiu mal. Valeu-me um princípe esfarrapado A quem dão coroas no meio disto, Um moço doente, desanimado... Só esse pobre me pareceu Cristo. "Natal Chique" de Vitorino Nemésio O meu comentário??? Não tenho pressa... O tempo que tenho dedico-o ao meu princípe esfarrapado... Perdido em memórias que não são bem memórias... O tempo não é nada; o mundo...o que é o mundo? Não sei responder, porque não há palavras.... Há, sim, amor e dedicação.... Todos os dias do ano, sem excepção.... O meu princípe esfarrapado é o meu Pai.... 88 anos, doente de Alzheimer. .... O "Com Amor" deseja-vos um Feliz Natal e um Bom Ano 2011....

Quem me dera que eu fosse o pó da estrada E que os pés dos pobres me estivessem pisando... Quem me dera que eu fosse os rios que correm E que as lavadeiras estivessem à minha espera... Quem me dera que eu fosse os choupos à margem do rio E só tivesse o céu por cima e a água por baixo... Quem me dera que eu fosse o burro do moleiro E que me batesse e me estimasse... Antes isso que ser o que atravessa a vida Olhando para trás de si e tendo pena.. "Quem me dera que eu fosse o pó da estrada" de Alberto Caeiro O meu comentário???? O sabor amargo da derrota... O desalento e a tristeza tão latentes... Nas lágrimas que sinto em cada uma das palavras... Porque também olhei para trás e tive pena.... Não é para trás que devemos olhar; é caminhar em frente... Disfarçar a dor num sorriso, que hoje não está no olhar, mas amanhã quem sabe??? São pequenos passos, pequenas vitórias,  mas acontecem.... E valem a pena, porque nos ensinam que a única coisa de que devemos ter pena é termos ...

Ás vezes, em dias de luz perfeita e exacta, Em que as coisas têm toda a realidade que podem ter, Pergunto a mim próprio devagar Porque sequer atribuo eu Beleza às coisas. Uma flor acaso tem beleza? Tem beleza acaso um fruto? Não: têm cor e forma E existência apenas. A beleza é o nome de qualquer coisa que não existe. Que eu dou às coisas em troca do agrado que me dão. Não significa nada. Então, porque digo eu das coisas: são belas? Sim, mesmo a mim, que vivo só de viver, Invisíveis,  vêm ter comigo as mentiras dos homens. Perante as coisas. Perante as coisas que simplesmente existem. Que difícil ser próprio e não ser senão o vísivel! "Às vezes, em dias de luz perfeita e exacta" de Alberto Caeiro O meu comentário??? Claro que significa... Sem a beleza, as mentiras dos homens seriam ainda mais duras... A luz deixaria de ser perfeita e o simples não existiria.... Não é o visível que se procura; é o que está por detrás desse visível.... Muito mais que a forma e a cor.... É o ...

Não me importo com as rimas. Raras vezes Há duas árvores iguais, uma ao lado da outra. Penso e escrevo como as flores têm cor. Mas com menos perfeição no meu modo de exprimir-me. Porque me falta a simplicidade divina De ser todo só o meu exterior. Olho e comovo-me. Comovo-me como a água corre quando o chão é inclinado. E a minha poesia é natural como levantar-se o vento. "Não me importo com as rimas" de Alberto Caeiro O meu comentário??? É simples e é divino.... Exactamente por isso... Por ser natural e falar com alma... Da cor das flores, das lágrimas que insistem em espreitar... Do vento que nos acaricia e nos enlouquece... Da fantasia que rompe a escuridão... Do simples acto de respirar e estar presente.... Em rimas verdadeiras....

Não sou a areia onde se desenha um par de asas ou grades diante de uma janela. Não sou a pedra que rola nas marés do mundo, em cada praia renascendo outra. Sou a orelha encostada na concha da vida, sou construção e desmoronamento, servo e senhor e sou mistério. A quatro mãos escrevemos este roteiro para o palco da minha vida; o meu destino e eu. Nem sempre estamos afinados, nem sempre nos levamos a sério. "Convite" de Lya Luft (Santa Cruz do Sul, RS, n.1938) O meu comentário??? O verdadeiro mistério... é saber como continuamos vivos... Se dominamos o mundo ou se ele nos domina. Se vamos encontrar resposta para todas as questões ou só para algumas. O que é o destino? Que papel desempenhamos nele? Talvez seja a loucura ou a tolerância. Ou a resposta esteja no respeito. Por aquilo que somos... Mesmo que sejamos a tal pedra, escondida na areia e que se atira novamente para o mar....

Il recuille toute la beauté Qui l'entoure aux creux de ses mains Il prend le chemin de la liberté Et il fait un voyage lá au loin. Partir en vérité ou en rêve? Il doit choisir une seule solution La vie est tellement brève Qu' il ne se fasse pas d'illusion! Qu'il soit prudent ou intrépide Il doit prendre cette décision, Qu'il danse ou vole comme une sylphide Il décide de sa propre évasion. Qu'il ne regarde pas en arriére Et emmène tous ses souveniers Ceux de sa vie toute entière S'il ne pouvait au départ revenir. Rencontrera-t-il l'amour? Sera-t-il sur son passage? Qui sait si un beau jour Il trouvera de lui un message. Comme un Songe dans une nuit d'Été, A force de chercher dans les contes, Il oublie que ce sentiment, l'amitié Est très souvent laissé pour compte. Reveille-toi, mon cher ami Ouvre tout grands les yeux. Car c'est moi qui te le dis Aveuglé jamais tu le perçois. Ton regard tourné vers les cieux Que le bonheur est devant toi ...