CARTAS
Porque me falas nesse idioma? perguntei-lhe, sonhando Em qualquer língua se entende essa palavra Sem qualquer língua. O sangue sabe-o. Uma inteligência esparsa aprende esse convite inadiável. Búzios somos, moendo a vida inteira essa música incessante. Morte, morte Levamos toda a vida morrendo em surdina. No trabalho, no amor, acordados, em sonhos. A vida é a vigilância da morte, até que o seu fogo nos consuma sem a consumir de Cecília Meireles O meu comentário??? A morte, a vida Os sonhos, as ilusões... Os medos, as verdades. Retalhos, momentos.... Partituras de músicas de encantar... Porque a vida é a carta que o destino escreve... Nem sempre com as nossas palavras... Mas no qual crescemos e nos reconciliamos... Com quê???? O nosso tempo, os nossos segredos...