Fui um livro… Não sei porque escrevi “fui”, se continuo a ser um livro… Com a capa estragada, é certo; algumas folhas estão rasgadas e amareladas. Estou aqui, abandonado neste sótão… não me lembro por quem… Lembro-me do Sol, dos cheiros e do toque da pele. Lembro-me sobretudo dos suspiros apaixonados, pois sou um romance de cordel, de amores escondidos, traídos, sufocados. Um retrato de uma época que já não existe; hoje, não faz qualquer sentido. É simplesmente um fantasma que eu não sou. Ainda existo; ainda tenho voz e hoje… Hoje alguém me encontrou. Alguém com a pele muito branca, uns olhos verdes muito vivos e cabelo comprido de uma cor que não consigo identificar. Uma rapariga que gritou: “ Uuau! Tantos livros! De quem são?” mas não ouvi qualquer resposta. Ela abriu a janela e o Sol, por quem me apaixonei um dia, voltou a seduzir-me. A rapariga olhou em volta, maravilhada com as caixas de cartão e o mobiliário antigo. Texto (incompleto) escrito em 2010 por MV@MartaVinha...
Comentários
é sempre preferível não
ter certezas
De certezas
está o inferno a abarrotar
panelas a vomitar a minerar
mercúrio metal
Devassadas estão as vidraças
com certeza
Beijo.
Um poema lindo...
As nossas certezas nem sempre o são. Mesmo na dúvida o vento leva-as para longe.
Um beijinho,
Ailime
Mas, devemos continuar...
Beijinhos
Magnífico poema, gostei imenso.
Continuação de boa semana, querida amiga Marta.
Beijo.
às vezes é melhor nao ter certezas de nada.
e ir ao sabor da maré.
gostei como sempre!
beijinhos
:)