quinta-feira, dezembro 10, 2009

CARTAS

Porque me falas nesse idioma? perguntei-lhe, sonhando
Em qualquer língua se entende essa palavra
Sem qualquer língua.
O sangue sabe-o.
Uma inteligência esparsa aprende
esse convite inadiável.
Búzios somos, moendo a vida
inteira essa música incessante.
Morte, morte
Levamos toda a vida morrendo em surdina.
No trabalho, no amor, acordados, em sonhos.
A vida é a vigilância da morte,
até que o seu fogo nos consuma
sem a consumir
de Cecília Meireles
O meu comentário???
A morte,
a vida
Os sonhos,
as ilusões...
Os medos,
as verdades.
Retalhos,
momentos....
Partituras de músicas de encantar...
Porque a vida é a carta
que o destino escreve...
Nem sempre com as nossas palavras...
Mas no qual crescemos
e nos reconciliamos...
Com quê????
O nosso tempo,
os nossos segredos...